Quando eu era moleque havia 3 glórias na minha vida. O leite Glória, a Igreja da Glória e a Glória Maria. Ela poderia ter sido mais uma Maria da Glória, mas nasceu Glória Maria. Glória vinha antes da Maria como uma sina, um sinal dos orixás que abençoaram a menina nascida naquela 2ª feira (15.ago.1949), na Vila Isabel, bairro com nome de princesa, escolhida para ser gloriosa.
Os deuses traçaram para ela destino nobre: ser uma grande contadora de histórias, alguém capaz de entrar nas nossas casas pela tela da TV, encantar, arrebatar nossa atenção pelo entusiasmo, a riqueza de detalhes e a originalidade. Histórias humanas, de sentimentos, sofrimentos, alegrias, pobrezas e riquezas, de experiências e espiritualidades. Tudo isso era Glória Maria.
A inteligência, beleza, suavidade e determinação fizeram dela a primeira profissional brasileira do jornalismo de espetáculo. Nada a ver com os espetáculos grotescos do jornalismo marrom, das tragédias de sangue e lágrimas combustíveis da audiência do vale tudo.
Glória Maria não tinha nada disso. Era uma sofisticação. Trazia para dentro das nossas casas o bom astral, nos fazia pensar mostrando tragédias humanas, sonhar ao falar de amor e dos prazeres da vida. Fez um jornalismo de princípios, dos quais nunca abriu mão. Um deles era a discrição com que tratava sua vida pessoal.
Nos ensinou a diferença entre celebridade pessoal e celebridade profissional. Sua vida privada não devia virar notícia, não misturava. Com seu talento acima da média, ela soube transformar notícia em entretenimento, dando o 1º passo para o que seria a grande transformação do jornalismo da era pós-internet, a sociedade do espetáculo com seus encantamentos e desencantos definida pelo escritor Mário Vargas Llosa.
Passei minha adolescência convivendo com Glória Maria pela tela da TV da sala do nosso apartamento na rua Barão de Jaguaribe, em Ipanema. Bela como uma princesa iorubá, era capaz de hipnotizar famílias inteiras. Glória cobrindo a tragédia do elevado Paulo de Frontin, viaduto que desabou nos anos 1970 e hoje liga o Túnel Rebouças à Zona Norte do Rio. Glória subindo o morro, cobrindo as chuvas torrenciais do Rio. Já repórter, cobri com ela o 1º Rock in Rio, em 1985. Assisti de longe a entrevista que ela fez com Freddie Mercury na varanda do Copacabana Palace. Vi o quanto era admirada e cortejada na festa do Rock in Rio da boate Hipopotamus.
Junto com Glória Maria está indo embora a era de ouro do nosso jornalismo, quando para ser repórter, sem celular nem internet, a gente tinha de ter coragem, dedicação e disposição para ir à luta. Não podia ter tempo ruim. Havia uma obsessão pela checagem de informação, a precisão. Ela veio da mesma cepa da Sandra Moreyra, um talento, papo incrível, faro incomum pela notícia, mas ao mesmo tempo capaz de fazer numerologia no meio de um plantão na porta da delegacia da Barra da Tijuca. Grande Sandra. Nunca esqueci que a redução do meu aniversário é 10, minha amiga.
O câncer não perdoa, não faz distinção de raça, cor ou credo. Levou Sandra, nossa Cristiana Lobo, o Serginho Amaral, vai levando assim, de cambulhada, a galope como poetou Carlos Drummond de Andrade. Mas há cânceres e cânceres.
Um deles é antigo, um câncer social. Glória Maria, com toda sua realeza foi alvejada por um destes, impedida por um gerente cretino de entrar pela porta da frente de um hotel. Doente deste câncer social, quis barrar a cor, a negritude contagiante de Glória, disse que negro não podia entrar por ali. Ela contou no “Roda Viva”. Processou o imbecil e a Lei Afonso Arinos foi aplicada.
Quase 70 anos antes, Pixinguinha e os 8 Batutas sofreram a mesma discriminação, por um porteiro do Copacabana Palace contaminado pelo câncer do racismo. Convidados para uma apresentação no hotel, tiveram de entrar pela porta dos fundos. Quando o gerente soube, armou um banzé. O porteiro pediu desculpas, chorou, o gerente quis demiti-lo, Pixinguinha não deixou: “Lamento que você pense assim sobre os negros. Só lamento”.
O maestro, xodó dos orixás, transformou aquela dor em inspiração compondo “Lamentos”, um dos seus choros mais lindos. Me lembro da última imagem que vi do Pixinguinha, morto –ou quase morto, não sei– depois de passar mal na Igreja Nossa Senhora da Paz no verão de 1973. Eu menino, de bicicleta, olhando aquele homem grande sobrando na maca, os pés pra fora, sendo levado para a ambulância.
Glória Maria, tão intima das famílias brasileiras, tão próxima, admirada e querida, me dá uma certeza: quando aparecia no vídeo com suas histórias do “Fantástico Show da Vida”, a última coisa que alguém iria se lembrar era da sua cor. Glória chegava encantando com uma história do mundo, um bom exemplo, uma aurora boreal, uma travessia entre 2 balões a 1.500 metros de altura, um Michael Jackson, um Mick Jagger, uma Madonna ou um presidente dos Estados Unidos. Uma alma sem limites.
Em 2 de fevereiro Iemanjá veio buscar sua filha contadora de histórias. Levou Glória Maria nos braços, flutuando entre bênçãos, procissões de barcos, atabaques, cânticos e marés em meio às comemorações do seu dia. A princesa iorubá, menestrel do jornalismo espetáculo, batizada Glória antes de Maria, voltou para o reino da luz, levando seu brilho para a eternidade. (Publicado originalmente no Poder 360)
